Instrumentele lipsei de rațiune

„A ucide o carte bună e aproape același lucru cu a ucide un om”, a scris John Milton în Areopagitica, atacul său pasionat, solid argumentat și susținut istoric asupra acordării licențelor guvernamentale pentru cărți. „Cine ucide un om ucide o creatură rațională, chipul lui Dumnezeu; dar acela care distruge o carte bună, ucide rațiunea însăși, ucide chipul lui Dumnezeu, cum ar veni, privindu-l în ochi.”

Există multe moduri, desigur, de a ucide rațiunea însăși, așa cum se manifestă ea în cuvântul tipărit. Una dintre cele mai absurde, cu siguranță, este să judeci cărțile nu după ceea ce conțin ele, ci după o caracteristică care nu este pertinentă în această chestiune. Imaginați-vă pe cineva căutând printr-o bibliotecă, marcând ca suspicioase în scopul unei viitoare eliminări toate cărțile cu coperți purpurii, sau toate cărțile al căror număr total de pagini este divizibil cu 23, sau toate cărțile care încep cu cuvântul „Dumnezeu”. Nimeni nu ar fi atât de prost, ai spune.

Spune-le asta bibliotecarilor de la Bard College. Trei studenți și-au asumat sarcina de a evalua cele 400.000 de cărți din Biblioteca Stevenson nu în funcție de conținutul cărților, de valoarea lor inerentă, de frumusețea lor, de atitudinea lor față de adevăr, ci în funcție de criterii precum: dacă autorii au fost bărbați sau femei, sau de o rasă sau alta, sau dacă au avut cutare sau cutare proclivități sexuale, sau dacă au mers într-un scaun cu rotile, mai degrabă decât pe două picioare.

Căci trebuie să fie adevărat că un om cu un singur picior va oferi per ipsum perspective semnificative asupra strategiei generalului Kutuzov în bătălia de la Borodino, iar o lesbiană va avea lucruri cutremurătoare de spus despre „Uvertura din 1812” a lui Ceaikovski, și ar trebui să căutăm membri ai tribului maori pentru a analiza perspectivele largi ale semnificațiilor romanului Război și pace, pentru că nici un fiu al stepelor cu pielea deschisă la culoare nu ar putea-o face.

Desigur, eu nu spun că acești oameni nu pot face cele de mai sus, sau că nu ar trebui să încerce. Ce vreau să spun este doar că structura lor scheletică, obiceiurile sexuale și caracteristicile epidermice nu au nimic de-a face cu problema în cauză, nu mai mult decât are a face numărul de litere din numele lor, sau direcția în care dau ușile lor de la intrare, sau dacă s-au născut în luna iunie. Cu excepția cazului în care, poate, omul infirm scrie despre ceea ce înseamnă să fi infirm, sau lesbiana scrie despre relațiile sale reticente cu bărbații, sau Maori scrie despre neobișnuita muzică micro-tonală a poporului său.

Chiar și atunci, trebuie să le judecăm opera așa cum am judeca-o pe a oricui altcuiva. Experiențele voastre personale vă pot oferi o poartă de intrare într-o arie a adevărului care este ascunsă de alții; dar ele vă pot, de asemenea, îndoi sau întuneca judecata. Pasiunea puternică poate fi ca o furtună. Acaparează atenția, umple câmpul minții, suflă toate lucrurile neatașate în direcția ei; iar cei care sunt prinși în ea sunt uneori ultimii oameni care pot vedea ceea ce se întâmplă. Și dintre toate pasiunile, cele politice sunt cele mai tulburi și mai distructive, odată ce sunt lăsate să se descotorosească de rațiune, de precedentul istoric și de sentimentul salutar că schimbarea precipitată este contrară dezvoltării organice a unei culturi, și este de obicei dezastruoasă.

Dar există și pasiuni raționale, sau pasiuni care sunt ca rasa pură și impecabil antrenată pentru un călăreț plin de încredere și claritate. Milton însuși a fost însuflețit de astfel de pasiuni când a scris Areopagitica. El a vrut ca lupta rațională să aibă loc. Să fie publicate cărțile și să ne luptăm lângă ele și, dacă este nevoie, împotriva lor, pentru adevăr. „Nu pot să laud o virtute fugară și izolată”, spune el, „neexersată și statică, care nu iese niciodată la înaintare să își vadă dușmanul, ci se furișează din acea cursă în care se aleargă pentru ghirlanda nemuritoare, prin praf și căldură”. Cineva care vrea să filtreze din bibliotecă mii de cărți scrise de persoanele „greșite” nu este un războinic curajos, ci un nevolnic timid și patetic, declanșat, cum se spune acum, de indignarea de a vedea mai mulți Johns decât Janes pe rafturile filosofiei și temător de a deschide cărțile, ca nu cumva să i se spargă în cap adevăr după adevăr.

Dar dincolo de dorința de a fi acceptat, există o altă pasiune rațională pe care cei trei elevi de la Bard College și cei care i-au încurajat nu o arată. Imaginați-vă că intrați pentru prima dată în Capela Sixtină, și că locul este liniștit și nu sunteți grăbiți de gardieni și de hoardele de turiști. Deschizi cărțile, metaforic vorbind, ale lui Michelangelo și Perugino, Botticelli, Pinturicchio, Ghirlandaio și Rosselli. Dacă ești un om sănătos, dacă ești rațional și nu nebun, dacă ai un suflet expansiv și nu o mică ascunzătoare înghesuită în loc de inimă, prima, cea mai bună și mai adevărată reacție a ta va fi: „Cât de splendid și misterios este locul aceasta! Cât de bine că există! Slavă Domnului, că au existat astfel de pictori! Nu sunt vrednic să fiu aici.” Această recunoștință intelectuală te-ar putea face să vrei să înveți din ce în ce mai mult. S-ar putea să-ți schimbe viața. Pentru că o minte recunoscătoare, spune Milton al nostru, „Căci a datora nu te îndatorează, ci plătește. Totodată  / Îndatorat și absolvit de datorie.” Recunoștința este virtutea prin care cel ce primește un dar participă în mod liber la virtutea celui care dăruiește la fel de liber. Poate că aceasta este virtutea care îl aduce pe om cel mai aproape de chipul lui Dumnezeu care l-a creat. Milton pare să fi crezut acest lucru, la fel ca predecesorii săi Dante și Shakespeare.

Dar când te uiți la mormanele de cărți din biblioteca ta și cârtești, pentru că nu sunt destui oameni care au îndeplinit criteriile alese de tine printre autorii cărților, ești ca neamțul acela atât de stupid încât a refuzat să intre în Capela Sixtină pe motiv că toți pictorii erau italieni. Picturile rămân minunate. Tu ești acela care devine mic. Nu umil; smerenia este compatibilă cu măreția; ci meschin – meschin în sensibilitatea, nerecunoștința și mândria ta.  

Cei care autorizau cărțile pe vremea lui Milton se temeau de exemplele rele pe care o minte neinstruită le-ar putea obține din cărți proaste. Dar ei au fost adevărați campioni ai unei prese libere în comparație cu ce se întâmplă acum. Căci ceea ce se distruge prin acest spirit inchizitorial al elevilor, în ei înșiși și în nenumărați alții ca ei de la un țărm la altul, care preiau obiceiul acesta rău de la învățătorii lor, este însăși capacitatea de a citi orice carte care ar putea sufla chiar și cea mai blândă briză asupra caselor lor mici de paie. Ei nu pot primi cărțile ca pe niște daruri de la autori care nu sunt ca ei în modurile pe care le preferă. Ei nu caută adevărul și frumusețea. Ei caută o suzetă sau un analgezic.

Dacă persistă în acest obicei rău, ei vor deveni uneltele nechibzuite ale însăși lipsei de rațiune, oricât s-ar umfla în pene în micile lor grădini și ar spune: „Noi am devenit asemenea zeilor”.

Sursă: https://amgreatness.com/2022/01/29/unthinking-tools-of-unreason-itself/